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Le printemps s’est enfui depuis longtemps déjà, craquent les feuilles mortes, brûlent les feux de bois…
« Hommage à Barbara ». C’est le nom de ce beau rosier rouge qui a su renaître après l’hiver à force de lancinants « quand reviendras-tu ? »
Août s’estompe, le pire mois du jardin intime qui assassine à coup de vent du nord, déshydrate par des températures excessives, vrille la confiance des jardiniers qui désespérément scrutent les météos diverses, le ciel hypocrite annonciateur de pluies tues dès que murmurées et les canyons qui se creusent dans l’argile….(N’ayons pas peur des mots !)
Que lire sous l’arbre, dans le jardin ?
Des lettres mystérieuses
Longtemps je me suis couché de bonne heure…pour être sûr de surprendre, au petit jour, l’althaea double que l’on a baptisé « désiré ». En bouton depuis des jours, il a enfin accepté de livrer sa parure (tout en même temps puisqu’on y est !) hier matin. Et pendant ce temps, le ciel « baronte » alentour, déverse son fluide régénérateur sur tout un petit monde de jardiniers mais il oublie le nôtre. Août frais et sec et voilà qu’arrivent les grosses chaleurs et avec elles l’inquiétude de voir le jardin intime du massif en danger… Qu’à cela ne tienne, on va réactiver la pompe du puits !
Il est loin, le jardin d’été où sont les sauges,
Où près des tomates écarlates et des roses
Tombait le triste et blanc calme des dimanches chauds
Francis Jammes
Lady Isa nous avait notés dans la liste des blogs tagués pour la variation autour du AAaaaa… Alors nous y voilà, un peu en retard mais prêts à décliner le A dans tous ses états au Jardin Intime… et voici
A comme Arum Affriolant sorti tout droit d’une illustration pointilliste
Penn-ar-bed… Nous aussi nous avons notre Ushuaïa, notre bout du monde, où la nuit les vagues roulent au loin, dans un fracas permanent qui finit par bercer le visiteur. Qu’il est bon de retrouver sa famille dans ces jardins celtes qui, s’ils semblent parfois soumis à la colère impitoyable des éléments, n’en sont pas moins étonnants de luxuriance presque tropicale… Paradoxe finistérien où le pull-over est une seconde peau et où les figuiers s’en donnent à cœur joie, laissant flotter dans l’air la délicate promesse de leurs fruits !
